邱子城小时候的记忆，有一部分永远尘封在灰色的玻璃里。

那是一层模糊、扭曲的回忆，像被水泡过的相纸，颜色泛白、轮廓扭曲，但气味与声音却永远清晰得令人作呕。

那是他八岁那年，一个雷雨交加的午后。

天空像破裂的兽皮，雷声轰鸣，雨水在窗外拍打得像谁在哭。

父亲出门赴宴，母亲说头痛，在房里休息。

他抱着最爱的那本故事书，想请她念给他听。

于是，他轻手轻脚地推开了那扇门。

那扇门，是他人生中无法再关上的裂缝。

他永远记得，那道门后的空气是温热的，湿濡的，混杂着汗味与呻吟的甜腻味道。

母亲身上的丝绸睡衣凌乱如被撕碎的玫瑰，而压在她身上的男人——不是父亲，而是她的亲弟弟。

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