佩特勒死了。

我从信使的那里听到这个消息时，我以为我在做梦。

后来几晚，我夜夜做梦都梦到他。

不是佩特勒在骑马，也不是他在我身上干，而是他跪着，跪在山坡上，披风染血，嘴唇干裂，睁着眼死去。

风吹着他的头发，一缕一缕像是要抓住空气里的什么。

梦里我伸手去摸他的脸，他却碎成雪片，从指缝间飘散。

我总觉得他的死是假的。

我甚至幻想他是故意躲起来，想让我永远记得他那双眼睛、那根肉、他最后一次冲撞我时吼出来的“我们”

。

但我的丈夫终究是克维吕奥。

他是个好人，至少不像佩特勒那样明火执仗地燃烧。

他温柔美丽，每次插进来前都会亲我，像在请求，而不是征服。

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